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Je ne savais plus comment respirer.

Diluée dans l‘absence . Sans sève .

Ta vie en lames de fond a capoté en un vague fatras d‘amertumes..

Qu’est- ce que l‘art à ce point ?

Je tournais, me retournais, baissais la tête, parlais aux murs .

Après avoir rêvé d’un croissant de lune à Jérusalem, émerveillée devant le sourire d’un bébé japonais, la tête entre les mains, je ferme les yeux ......aussi vide que ces statuaires de marbre qui me rendent mal à l‘aise avec leurs yeux bien dessinés, leurs corps graniteux leur blancheur morte.

Art de l’angélisme ou art gagginiesque je vous évide .

Nos yeux fagiles masqués de repentir mirent vos poussières voraces dans leur miroir de pierre.

Pendant que  Rodin se déchaîne en faisant de Camille son otage, moi, je ne trouve plus la rue du Mont Thabor.

Je frappe à la porte de mon âme, je me pince, je me dresse : « Prends moi dans tes bras, fais quelque chose, parle moi ».

La voie lactée semée de constellations me tombe dessus comme un officier d‘état civil sur sa jonque fonçant sur l’autre rive du Mé­kong, sans désir, sans épaulettes, sans parler un seul mot de chinois.

Lessivée à interroger tout ce qui ondoyait , à démanteler le mot âme ravagé de religion pour lui  venir en aide, le mettre carrément aux arrêts, lui donner vie via une multitude de vérités sans preuves.

Cerf-volant emmené si haut par les vents violents que ses couleurs ont disparu alors que  j'ai  le fil encore en main , est-ce ça, une âme?

L‘Or du Rhin.

L’Or du Rien .

Un peu de ciel en poudre.