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Les rues d’ Oran sont dans l ‘ombre à l ‘abri d'une histoire à ciel ouvert sur une ville haute, une ville basse ,des allées de senteurs  ,des oiseaux siffleurs et des rires d’ enfants  ….. Des lions immobilisés sur des marches en pierre , des falaises de genets , des vagues de bleu.

Oran danse la java aux coins des rues mais devient désertique lundi de Pâques .

Toutes les familles croyantes, pas croyantes, à demi-croyantes gravissent les chemins caillouteux des Planteurs pour se prosterner aux pieds de la Vierge de Santa-Cruz.

Là , en état contemplatif , ils mangent «  la mouna  » , regardent la mer offerte comme si ils la voyaient pour la première fois, tandis que les enfants lancent leurs bilochas (cerfs-volants de roseau et papier ) hurlant leur joie du soleil .



C’était Oran, la ville où je suis née  ; aujourd’hui c’est une formule sans frontières pour révéler mon identité, un alignement de mes quatre points de rencontre, une belle aura de ma personne.

Par temps clair, j’entends venant de La joyeuse , d’autres chants.

Ce doit être ça l’envers des souvenirs.


Les mots peuvent se lire dans tous les sens.


Après toute ces décennies aimerai-je retrouver mes yeux anciens  ?



Ce fut un été de quelques années d’enchantement une vision virginale ... jamais de pluies, jamais de vents froids.Un éternel été vu de très loin aspiré dans un rêve intime.


J’écoute les oiseaux tristes de Ravel, allongée sur une jonque, dans la baie d’Ha-Long en fin d’après-midi.


Pourquoi en fin d’après-midi  ?


L’or du coucher de soleil les rend magiques.