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Elle était  arrivée  sur terre imbibée de peur.

Comme l’oiseau qui s’élance encore tout chaud d’un rêve inachevé. …

Nouveau -né au­tant dans le rêve que dans la réalité …..

Aussi­tôt hors du nid, le cœur encore léger, mais déjà pris dans un

violent affrontement, bout au vent, flairant les brumes

menaçantes en­traver son essor remet à plus tard une mort…..

Elle traversait son histoire un peu comme une vie artificielle.

Ni le jour ni la nuit ne répondaient à cette aptitude au

bonheur que Lune voulait apprivoiser ….

Pour rendre moins virulentes ces attaques nocturnes, elle se fit fleur parce que une

fleur ça ne pense pas, mais le temps de la métamorphose passé, elle se retrouva en

proie aux morsures viscérales du vide .

Dès qu ‘elle prit conscience que chaque ma­tin, elle se réveillait morte, elle sut que la

mort ça n ‘existait pas .

À cette anxiété, se greffait une inquiétude latente, elle butait sur des questions qui res­

taient sans réponses   .  Cela la troubla au point qu' elle demanda : « Papa, comment

sait -on si on est intelligente ? »